Ф1

Стоял обычный городской июльский вечер.
Пустая улица, окраина, Москва.
Их было четверо – они мне шли навстречу.
Короткостриженная  борзая братва.
Штаны спортивные, сутулые фигуры.
В карманах руки, а в зубах дымят угли.
По одиночке за свои трясутся шкуры,
А если в стае – каждый мнит себя Брюс Ли.
Я не боюсь таких – я сам такой, ребята.
Я из дворовых, хулиганов господин.
К тому же у меня всегда с собой граната.
Ладонь приятно режут грани «Ф1»
Мы разминулись, но я выдохнул напрасно.
Меня окрикнул сзади хриплый голосок.
«Пацанчик стой, мобила есть..» - а дальше ясно.
Другой наверное бежал бы со всех ног.
Они приблизились ко мне противной кучкой.
Шакалов этих даже стаей не назвать.
Я посмотрел на них – и вдруг мне стало скучно.
Что дальше будет мог  дословно я сказать.
Я не боюсь таких – я сам такой ребята.
От реплик этих я устал до тошноты.
И из кармана я извлек… кольцо гранаты.
Чтобы на свете стало меньше гопоты.