Кровь стекает с пальцев на снег,
В глазах умирает нетленность.
Скоро душа станет словом «нет»,
Скоро на плечи ляжет безвестность.
Мы поплывем с тобою, печаль,
По бесконечным черным долинам…
И будем о чем-то общем молчать.
Я знаю, меня ты давно полюбила.
И маски к ногам Очищающей Боли
Падут, обнажая посмертный оскал.
Истлеет мой стих в не разжатой ладони,
И прахом осыплется острый кинжал…
Кровь стекает с пальцев на снег...
© Copyright: Лиза Шатопер, 2009
Свидетельство о публикации №109081906767
Свидетельство о публикации №109081906767
Рецензии