Букет для Нины

С утра –
Тарелки,
Ночью –
проза,
Живёт размеренно
Поэт,
На захудаленькую
Розу
Жаль только
Вовсе
Денег
Нет.
И у поэтов
Будет
Праздник –
Когда-нибудь
На смотровой,
Какой-нибудь
Чудак-проказник,
С девчонкой
с русой головой
Заметят случаем
В низине
Вдруг
Захудалый
Бюстик мой.

Быть может, вспомнят,
Пару строчек
Из ненаписанных ещё,
Что после
Вдруг
Закровоточат
Как язвы
Хлёстко,
Горячо.
Освобождая кислород
И губы
после поцелуя
Решат
Беспечно, что
Статуя
Живёт прекрасно
Целый век,
Какой-то глупый
Человек
Её на обозренье
Вынес,
Чтоб после
Запоздалый
Гинесс,
Его заметил,
Наградил.
А сам Поэт –
Хоть не грубил,
Стишочков
Пару сочинил,
Немного с рифмой
накрутил,
И навсегда остался
Мил.
Да только
Вот
Студентов
Пьяный хоровод,
У бюста праздно
Очутившись,
Не трезво,
И слегка
Напившись,
Прошепчут
Полутрезво:
Вот!
Поэты.
Нищие.
Народ.


Поэту – память
Как картине
Наикрасивейший
Багет,
Жаль, что
Сегодня
Только Нине,
Я не смогу
Купить
Букет.

19.08.09