Порок

Светлая крышка стола...
Темная спинка стула...
Словно символы зла и добра
В этой комнате навечно заснули!

Я сажусь, чтобы быть одному,
Чтобы жизнью разбавить краски...
Тихо, медленно, плавно пишу,
Поочередно меняя маски...

Эти маски храню я в себе
И когда наступает время –
Их примеряю я на лице.
Что же это - дар или бремя?

Много пороков есть у людей:
Гнев, сладострастие или гордыня...
Во мне же всего проявилась сильней...
Страсть, что живет во мне и поныне...

Страсть ко всему, что делаю я,
Если дело мне интересно...
Им пламенею, сжигая себя...
И делать что-то со мной бесполезно...

Если пишу я стихи,
То живу я стихами,
Если я с кем-то дружу –
Словно бритвой по сердцу мне расставанье.

Если цель отыскал на пути,
То до цели иду я упрямо...
Дурака молиться ты попроси...
В кровь расшибусь, молясь неустанно...

Если маски свои я одел,
Проживаю я с их персонажем:
Боль с любовью, удачу и горький удел,
Недоверие с милостью даже!

Все эти чувства вскипают во мне
И бурлят, и бушуют, как в жерле вулкана...
Страсть опасна сама по себе,
А во мне вобрала к тому же изъяны!

Вот этот стол и стул рядом с ним:
Обычное дерево, полимерная масса...
Здесь я пишу поэмы свои...
Пишу я стихи с порочною страстью!