Искать на Шамбалу дорогу, кричать во сне от страха боли,
На перфокарточке по точечкам, гадать на было и прошло,
Так день от дня петлять в дороге, и утопать в цементной пыли,
Вновь тратить силы, портить нервы на ежедневном Ватерлоу.
А в поле желтом, прогоревшем, сухая ломкая солома,
И колит руки сладкой болью, и лечит нервы серый дым.
Звенит бубЕн на тюбетейке, и плед, заместо крыши дома,
Сквозь звездочки на трафарете, ты видишь пляшущий эфир.
Степями выветрены души, продуты насквозь ткани вен!
Ведь Шамбала не в Гималаях, она над облачком витает,
На неизвестном километре, где нет машин, бетонных стен.
Куда приду я в воскресенье, и загадаю перемен.
Уйду в степи
© Copyright: Майя Алфимова, 2009
Свидетельство о публикации №109081903929
Свидетельство о публикации №109081903929
Рецензии