За запястья хвататься, как за спасательный круг,
утыкаться в плечо, забывать о работе, встречах.
Никаких там «уже пора»-нет.нет.нет ещё! Не спеши!
С губ стекает допитый вечер.
Умножать её на всех прошлых и ждать конца:
ты уйдёшь под мелодию всех моих сонных шаманов.
Поцелуем вытрешь улыбку с опечаленного лица,
скажешь: болеет мама.
Простынь, как бинт, устанешь полосовать,
я покрепче забьюсь в автостоп квартиры.
Знала бы, как трудно не умирать,
меряя твой уход потертым пунктиром.
Кровь на висках отстукивает фокстрот,
медленно и болезненно тянет к низу.
Всё что осталось мне в памяти- твой искусанный рот:
кроме него- я ничего не вижу.
мишень
© Copyright: Любовь Кабанова, 2009
Свидетельство о публикации №109081903581
Свидетельство о публикации №109081903581
Рецензии