От первого лица. Ангел

Тихим шелестом лоснится
по земле усталый вечер,
а в его пустых зарницах
виден плач - там плачет вечность.

В сих краях дня не бывает,
в этих горных частях Света -
ветер лишь один гуляет,
и тепло здесь под запретом.

В этих тьмы чертогах пыльных
заблудился ангел старый,
по-размякли его крылья -
не летает он, усталый.

Не кружит он над полями,
не лелеет чью-то душу,
над просторными лугами
не летает песни слушать.

Он бредёт вперёд устало,
крыльями пыль подметает.
Что случилось? Что с ним стало?
Мне никто не отвечает.

Ангел поступью невнятной,
будто он хромой, аль хилый,
аль болит ступа иль пятка,
по дороге шёл по длинной.

Он поднялся в грязи, гнили
на утёс высокий, стройный.
Оборвал себе он крылья,
и на камень сел спокойно.

Он с утёса бросил крылья:
как пушинки заметались
в воздухе сухом и пыльном
перья, что на части рвались.

Ангел поглядел в тьму молча,
и на камень сел он вновь.
Слышен вой усталый волчий,
на утёсе видна кровь...

С давних пор тех, здесь бываю,
в месте крови сейчас ива,
что безмолвно наблюдает
за картиной сиго Мира.

p.s.
А что с ангелом тем стало
я не знаю; мрак гудел,
что он в пропасть пал устало,
а трава - он улетел.

Я не знаю, что случилось,
но сейчас я в зиму, осень
думаю, что ангел тот
всё сидит на том утёсе:

по весне ручьём он плачет,
летом - дождиком смеётся.
Осенью он в листья прячет
то, что с лета остаётся.

А зимой, пушистым снегом
перья ангела кружатся...
Был ли ангел тот иль не был -
вам решать, а мне смеяться...