Это не грусть, не жалость,
Я перед тем бессилен.
Это к тебе прижалось
Счастье твое, Россия.
Это в твоих серьезных,
Добрых, по-детски чистых
Засеребрились звезды
На предстоящий выстрел.
Ключик наверно нужен
Тем, кто остался брошен.
Мир был обезоружен,
Мир был неосторожен.
Молча смотрела в лица,
Перекричав парады:
«Смертью вам не напиться,
Только моих не надо!»
Не надо
© Copyright: Пешков Илья, 2009
Свидетельство о публикации №109081802320
Свидетельство о публикации №109081802320
Рецензии