Небо твое обещает свободу,
Но непривычна его доброта.
Правильность утра вернет непогоду,
Будет на сердце беда.
Стыдно, но все же приходится часто
От непосильного чувства бежать.
Видимо жизнь не считаю напрасной
И не хочу умирать.
Нет в этой смерти посланника смерти,
Больше похожа она на болезнь.
Пляшут вокруг в предвкушении черти
Те, что курируют лень.
Знаешь, и страшно всерьез промахнуться,
Снова чужие услышать слова.
Как же могу я куда-то вернуться,
Если не знаю куда.
Той, что...
© Copyright: Пешков Илья, 2009
Свидетельство о публикации №109081802181
Свидетельство о публикации №109081802181
Рецензии