Джаз без слов

Многого ли стоит человек, у которого нет мечты… Много ли он стоит, если за неё не борется… Много ли… Каждый из нас однажды приходит к этой мысли.
Они сидели в старом баре, где познакомились три года назад, смотрели друг на друга и ничего не говорили… Долго и внимательно, глаза в глаза… Элла Фицджеральд мелодично напивала Summertime из колонок, обшитых красным деревом, а Луи подпевал, угадывая её настроение… Так странно… Такая простая мелодия, но так точно отражающая настроение этих двоих, сидевших за столиком в безлюдном баре под тусклым освещением. Они просто слушали музыку, понимая, что уже всё сказано. Да, наверное, это всё таки странно, хотя… Так иногда бывает: эмоции выплеснуты, а внутри осталась обида вперемешку с пустотой. И вроде бы хочется добавить всего одно слово, но только какое… Ты не знаешь… Так бывает… Ты знаешь человека полностью, тебе даже не нужно его слушать, чтобы понять о чём он думает, ты поглотил его, а он поглотил тебя. Только где этот блеск в глазах, где эта искра зажигающая пламя, этого больше нет. Есть только грусть в глазах, и возможно безысходность. Он протянул ей руку, она протянула ему свою. Две минуты, обнявшись, они были за пределами этого бара, просто танцуя, погрузившись в свои мысли. Она почему-то вспомнила, как они познакомились. Именно здесь, именно под эту песню. Он подарил ей букет высоких, красных роз, а сегодня она принесла такой же, чтобы подарить ему. А он вспомнил, как в первый раз увидел её, в красном платье, скучающей за барной стойкой. Всё получилось само собой. То же время суток, уже неважно был это день или ночь.
Время пришло, и они оба это понимали. Она уходила, он оставался. Всегда кто-то один уходит, а кто-то другой остаётся. Таковы правила. Но если честно, правил нет… Если есть мечта…
Мы сами придумываем больше, чем от нас требуется. Мы мучаем себя, мучаем тех, кого любим и обязательно ищем виноватого. А может быть, виноватого нет. Может быть, так и должно было случиться. Дело то не в этом. Дело в том, что мы сами сказку превращаем в обыденность, мы сами меняем ноты того волшебства, в которое не способны поверить. Как много стоит вера? Как много стоит мечта? Как много стоят люди, если один не хочет уходить, но уходит, а второй хочет не отпускать, но отпускает… Это жизнь… Только строят её люди по своим правилам, которые гласят: верь тому что видишь, а не чувствуешь, иди дальше, не оглядываясь, особенно, когда хочешь остаться, ведь это трясина, не держи тех, кто уходит, если не хочешь быть тюрьмой…
Вы верите в счастье? Верите в любовь? В себя вы верите? Так почему же вы не верите в мечту?
Старый, уютный бар опустел. Элла пела, Луи продолжал подхватывать её голос, потом уже подхватывала она. Уж кто-кто, а эти двое точно знали, что им придётся петь ещё не для одной такой пары, может быть, именно поэтому из голоса звучали так… Особенно.