Поэма о матери

Памяти моей матери, Зинаиды Дормидонтовны Кретовой (урождённой Воронцовой. К восьмидесятилетию со дня рождения – 11 августа 2009 года. Бабушке, моей, Анастасии Павловне Воронцовой, вечная память.(1905-1970 гг.)

Восемьдесят лет со дня рождения,
Одиннадцать, как нет уже тебя.
Не ведала ты в жизни снисхождения,
Безропотно страну свою любя.

В три года, твой отец был арестован,
Червонец срока, дальних лагерей.
Имущество и дом, ваш, конфискован,
Вам даже не оставили лаптей.

Вас по миру пустили, не убили
И благо, что Союз у нас большой,
Собак на вас спускали, не любили,
Вы затерялись в памяти людской.

Отец не вынес прелестей ГУЛАГА,
Сгорел он, быстро, в бамовском аду.
Я молод, с ним в сравнении, салага,
Уж тридцать лет могилу не найду.

Бабуля наша позже вышла замуж,
Куда деваться, вышла за вдовца.
Не лучший прикуп, сделав в жизни, что уж-
К своим двоим, троих детей, отца.

На время ваша жизнь остепенилась,
С тебя, со старшей, больше в доме спрос,
А в скорости бабуля, разродилась,
Перед войною младший брат подрос.

В войну на фронт и отчима забрали,
Не мне судить – от фронта он бежал.
Хлеба в полях лишь бабы убирали,
А он, мужик, за печкою лежал.

Не скрыться никуда, молва людская,
На татя, куда надо, донесла.
Бабуля наша выла не скрывая,
Вновь ей достались «уши от осла».

В войну своих, чужих детей кормила,
Не ведая ни отдыха, ни сна.
Зимою, длинной, Господа молила,
Чтоб к ним скорей нагрянула весна.

И бабушка чужих детей жалела,
Им, отдавая, лучшие куски.
Шла на работу даже если заболела,
В подушку ночью плача от тоски.

Тебе же доставалось без оглядки,
Учиться и батрачить на людей.
Таская воду, поливая летом грядки
В слезах, глазами, провожая лебедей.

Вы выросли, из дома разлетелись
И дети тебе чуждого отца.
Бежали быстро, как же натерпелись,
Не пряча «оскорблённого лица».

Работала всегда, детей рожала
Жила, как большинство, большой страны
И так же между делом напевала.
«Мой милый лишь бы не было войны».

Жизнь прожила и всякое бывало,
Детей растила так же без отца.
В сердцах кричала, если прорывало,
- Зачем нашла я мужа подлеца.

Не думала, ты мама, не гадала,
Что семьдесят тебе не увидать.
И так же никогда не ожидала,
Что после смерти будут нападать.

Сводная сестра тебя пеняет,
Не скрывая злобного лица.
Будто ты когда-то, заявляет,
Выдала отца, их, беглеца.

Забывая, напрочь, все невзгоды,
Выпавшую долю всей страны,
Гибли когда целые народы,
Под Молохом той проклятой войны.

Вся страна с натугою пыталась,
Остановить коварного врага.
В тоже время в ком-то оставалась,
Личность неприглядная всегда.

Как сейчас бы в мире не пытались
Оправдать предательство людей
И в какую форму не рядились,
Достигая собственных идей.

Спи спокойно мама дорогая,
Пусть поют байкальские ветра.
Может, быть, откроют двери Рая
Для тебя архангелы с утра.

Сергей Кретов
Баден-Баден, 17 августа 2009 года.

Фото моего брата Кудряшова Виталия. Хужир, июль 2009 года