Любила осень, читала Кафку,
В ЖЖ писала стихи и прозу,
В романы Картленд вносила поправки,
Сама покупала духи и розы.
В подземках пела про белый пепел,
про сны чужие, погоду, гордость,
про то, как кто-то и где-то встретил
любовь, надежду, судьбы покорность...
Но вот, однажды, устали руки,
Глаза устали блуждать по строчкам.
Из ниоткуда пробрались муки
И заскользили по нервоточкам...
Ей показалось, что жизнь по кругу.
И каждый круг, как девятый у Данте.
Звонила в отчаяньи доброму другу,
Но тот был с любовницей на Рио-Гранде.
Ей так захотелось простого счастья,
В руках любимого чтоб раствориться,
К груди на мгновение тихо прижаться
В сердцебиеньи от мира укрыться...
Она любила Луну и Гёте,
Зелёной ручкой писала в книжках.
Второй такой вы уже не найдёте...
Её больше нет. Была. Но странная слишком.
Любила осень, читала Кафку
© Copyright: Бондаренко Ольга Андреевна, 2009
Свидетельство о публикации №109081703890
Свидетельство о публикации №109081703890
Рецензии