Истина, которой нет

Я сам себе не доверяю,
Обманываясь в людях часто
И не могу порою заглянуть
Во глубину души своей.

Казалось бы, зачем все усложнять
И гнаться за несбыточной мечтой,
Зачем смотреть наверх, когда все под ногами?
И заново романтика смешит меня.

Я помню взгляд, он был живым,
И где теперь его сыскать?
Так неужели Лиры песнь
Способна взгляд тот заменить?!

Зачем наигранные чувства
Мы сеем средь себе подобных,
Они ведь знают фальши цену,
Но сеют то же среди нас.

Свернувшись на скамье холодной
О жизни духа знает больше нищий,
Чем ожиревший от глупости пастор,
Слащавым голосом вещая.    

О, человек, тебя не понимаю,
Твоих речей мне не постичь –
Как можешь ты жалеть букашку,
Убивши прежде брата своего?

Все разное и все живое,
Оно летит вперед всегда,
Но так тонка и так прозрачна
Та истина, которой нет.

Кто скажет, где же та свобода,               
Искомая на протяженьи жизни всей?
Но как сказать и как ответить,
Когда все сами ищут ее.