В уютном тепле прокуренных комнат...

В уютном тепле прокуренных комнат
Звучат наши мысли, гонимые хмелем.
Проносятся годы и мало кто вспомнит
Все эти мотивы, все то, о чем пели.

Мою голову разрывает на части
Рифмованность слов, словно зеркало мира
Глаза мои молят о малом участье,
Но им не претит и похабная лира.

Неужели не мне предназначено верить
В распятие, что панацеей являясь,
Все равно не убьет в душе моей зверя,
Все одно – согрешу, а потом только каюсь.

И кто-то поймет, но вряд ли оценит...
Да что же ценить в этом мире безумном?
Прикован я здесь – я раб своей лени
И я остаюсь так в забвеньи ненужным.

Я очень устал, устал я скитаться
Среди этих стен, что глухи, безответны
И некому больше в любви объясняться,
И не с кого больше писать мне портреты.

О, Боже, ты глух к моему восклицанью,
Ты слеп, ты не видишь, что делают люди,
Но очень Ты скор в своем порицаньи,
За то, что случиться тоже осудишь.

И вера слабеет когда я внимаю
Тому, что кругом происходит... ужасно...
Когда мы друг друга за хлеб убиваем,
За хлеб, что есть тело Его... все напрасно.