Абстракция

Как художник у мольберта,
                кистью водит по холсту,
выражая в ярких красках,
                милой девы - красоту,
точно также я словами,
                расписал тебя в стихах,
с тёплым, с милым, с нежным словом,
                и с любовью на устах.

Он к портрету осторожно,
                тихим шагом подходил,
и со вкусом, аккуратно,
                кистью образ выводил,
час за часом, постепенно,
                он старался, жизнь вдыхал,
над портретом воздыхая,
                он не ел, недосыпал.

Выражая мысль благую,
                я слова ложил на строчки,
и при этом, между делом,
                запятые ставил, точки,
не жалея слов прекрасных,
                я с умом их применял,
и как гений, я с любовью,
                образ милой оживлял.

Также как в оранжерее,
                роза дивная росла,
точно также на картине,
                дева высилась, цвела,
лик её светился счастьем,
                изнутри тепло даря,
вся она была прекрасна,
                как с утра красна заря.

Я любовь, и страсть, и нежность,
                словом томным выражал,
соловьём я в клетке бился,
                вырваться из уз мечтал.
Я мечтал, к своей любимой,
                на окошко прилететь,
чтобы стих подобно песне,
                трелью звонкою пропеть.

Он мечтал, творцу подобно,
                деву в красках воссоздать,
он мечтал отдать ей сердце,
                и любовь свою отдать,
он желал её и верил,
                чувства жизнь способны дать,
и она сойдёт с мольберта,
                чтоб его к себе прижать.

Бьются мысли словно волны,
                одинокого прибоя,
рвуться ввысь, с бумаги рвуться,
                ищут милое, родное,
словно дети рвуться мысли,
                донести мою любовь,
до тебя, родной и милой,
                и стремятся вновь и вновь.

И сошла она с мольберта,
                красотою удивляя,
и сошла к нему в объятья,
                счастьем нежным наполняя.
-Кто он, гений ли, творец ли?
                -Он художник,- был ответ,
-он творить был создан Богом,
                и творил он много лет.

Кисть - что ручка, холст - бумага,
                краски - тёплые слова,
для тебя писалась песня,
                для тебя растёт трава,
светит солнце в синем небе,
                соловей тебе поёт,
для тебя в стихах с любовью,
                роза алая цветёт...


P.S.: Написано в 16 лет. Прошу сильно не пинать.