Посреди стихов

***
Где река убегала от нощной печали
И терзала гранитные плиты напрасно,
И созвездия в ней, как венки со свечами,
Уплывали и вниз по течению гасли.
Сухожилья стальных частоколов редели,
Обречённые тени спускались к воде...
И восточными окнами жадно глядели,
Опасаясь сморгнуть наступающий день,
Башни замка, овитые хмелем по кругу.
И платаны, и розы, и волчья трава, -
Предвкушая росу, прижимались друг к другу,
И клевали бы носом (имей, чем  клевать).

А чего беспокоился флюгер на крыше!?

Там, зарытые в темно-жемчужной листве,
Мы глядели, как под черепичные крыши
Просочается утренний солнечный свет...

***
Воздух, что ломится в форточки наших окон
Едва твой язык повернется назвать свежим,
Но он неизбежно станет моим вдохом,
Потом, вероятно, вздохом пустой надежды

И кстати, не будь край этого неба рваным,
Да вот бы еще в крови не звенел стронций -
Я - знать - оторвал бы задницу от дивана
И встал у окна глядеть на закат солнца...

Вчера подогнали весточку из "отчизны" -
Зол пепел (собственных писем моих) в конверте

Для многих это становится делом жизни –
Думать о смерти

***
Забудь меня, и сам себя забуду:
Изящной бессловесности учусь.
Теченье лет моих теперь… запруда –
Та самая таинственная грусть,
Какой не знал, и - знать - не предавался

Какие наши годы, жизнь моя?!

А как я - дело было - целовался!
Никто не целовался так, как я.

***
Как ни крути, память – источник боли
И оттого
Рад, если ты не вспоминаешь боле…
Общее наше прошлого своего
…

Осень вдали от Родины: сердце просит
Крови поникших ясеней и берез.

Рядом - в треклятый Берег-Слоновой-Кости
Плещутся волны моря слоновьих грёз.

Здесь, где граница пенная, у причала
Ты обретешь свободу и «край – Земле».
Всё на круги своя – значит, всё сначала...

Ты еще так юна и светла глазами,
Жаль… не расплещешь бисера, что низала
Долгие двадцать лет.

***
Да, слово «воробей» – ни воробей.
Едва ли ты, дружок, не понимаешь…
Но выпотроши вот тебя, убей,
а вылетели оба – не поймаешь!

Вот вам наивернейшая из птиц,
питомица общественных столовых.

Свободу слову …пусть себе летит
(тем более, в Стране свобода слова!)

Напомним: было слово всех начал,
И было (кстати!) брошено на ветер.

Слова за нас, по-прежнему, в ответе,
Пусть нам за них уже не отвечать!

…

Но сказанные, в воздухе морозном,
Слова твои летели далеко,

Еще не зная, как оно легко,
Такое бремя: быть стихами в прозе…

Остаться прозой
посреди стихов.