Когда пронзают очи милы
Молниеносными лучами,
(О, лучше жаль меня словами),
То будто рушатся стропила
Дворца, что возвели мы сами.
Склонилась после взоров гневных
Твоя красивая головка.
Покинь скорее нас, размолвка.
Не господа, а двое пленных
Мы в том дворце, он - душеловка.
Размолвка
© Copyright: Валентин Фёдоров, 2009
Свидетельство о публикации №109081702642
Свидетельство о публикации №109081702642
Рецензии