Я иногда завидую психически больным,
Что без отчета тратят душу на тревоги.
Не распыляясь к крестикам иным,
Не сходят никогда с одной дороги.
И одержимые идеей, о своем,
Они не сносят даже снисхожденья.
И принимают мир, как пытку под огнем,
И каждый день живут без сожаленья.
Без памяти, без боли, без разлук,
С каким-то очень тихим безразличием.
Они несут в себе красивый, странный звук,
Преподнося его душе своей с величием.
И глухота для них, пронзительнее звона,
А краски радуги, темней больничных стен.
И вдалеке от них, на грани небосклона,
Живут «нормальные», которым жизнь, как плен.
14
© Copyright: Илья Кошелев, 2009
Свидетельство о публикации №109081701255
Свидетельство о публикации №109081701255
Рецензии