В своей скорлупе...

В своей скорлупе,
шелковичным червём
населяющим кокон,
микросхему Творенья
Вселенной,
соткал из волокон
разноцветно-
орнаментных умозрений,
никто не наступит на это
хрупкое, зрением
быта, творенье,
поскольку оно в стороне
от великих
по мнению
многих
дорог.

Никто и не знает о нём.

Днём
с огнём
не сыскать,
цитадель оголённого духа
обжившего просто
тетрадь,
в ней нашедшего почву для роста,
сквозь то, что к растущему, глухо.

Судья ему – Бог.

На незримом огне
расплавлены догмы,
нашедшие гнёзда
в облатках нетленных
реликвий
и звёзды
не дрогнув
от топота толп,
как огненный столп
хороводят в зрачках среди мрака
и стыни,
средь множества трасс и просёлков и троп,
указуя на путь к первородной
немолчной, сжигающей упаковки, святыне,
вопиющей в пустыне
народов
согласных идти
на простой
или круто,
устроенный гроб.

Вдали от такой
дороги,
такого пути,
злака
поприщем, строгим
с Верой
сверяя
маршруты,
он считает возможным
не без милости Божьей,
в безвременье
временем
тихо
сквозь лихо
расти.