Я признаю, что болен Вами,
Как врач строчу диагноз я.
Стихи растрепанны местами
И шире в сердце полынья.
Рожденный ползать, в небе умер,
Летать рожденный – на земле,
И утонул в рахат-лукуме
Сказавший: «Истина в вине!».
Мне ничего от Вас не надо,
Ваш взор разит как острый нож.
Но Вы почти всегда мне рады,
Когда на Сашу я похож.
Ревность
© Copyright: Пешков Илья, 2009
Свидетельство о публикации №109081701066
Свидетельство о публикации №109081701066
Рецензии