Бой

                Фреду Вышкинду

    Мой тренер говорит: «Давай!
    Все шансы за тобой.
    Держись свободно, не зевай
    И выиграешь бой.

    Да ты противника не дрейфь,
    На титулы наплюй:
    Он не боксер уже, а блеф,
    И старый рукосуй.

    Пусть он двукратный чемпион,
    Ты вовсе не слабей.
    Запомни только свой резон:
    Уход — и слева бей!»

    А рефери взмахнул рукой,
    Как вилкой по стеклу.
    И не успел начаться бой —
    Я сразу на полу.

    Но я встаю, иду опять.
    А всё лицо в огне.
    И невозможно сосчитать,
    Что достается мне.

    Партнер мой — парень-молоток,
    А тренер врал, что стар…
    И, словно пневмомолоток,
    Удар,
    удар,
    удар!

    Удар!
    И вспыхивает свет.
    Удар!
    И гаснет свет.
    Ответов нет.
    Защиты нет.
    Меня почти что нет.

    Как будто самое нутро
    Перчатка достаёт.
    И ринг, поднявшись на ребро,
    Меня с размаха бьет.


    И сразу отпускает боль,
    Да только не вздохнешь.
    И тонко пахнет канифоль,
    Слетевшая с подошв.

    А где-то в небе, надо мной
    Мерцают фонари.
    А здесь смеется надо мной
    Проклятый рефери.

    Он на меня махнул рукой,
    Мол, кто там на полу…
    А вдалеке противник мой
    Стоит в своем углу —

    Несокрушим и триедин,
    Ну, не боксер, а бог.
    А за меня лишь я один,
    Лишь я один да бокс.

    Но если так, то я встаю
    И обрываю счет.
    Так в наступленье шли в бою
    На бьющий пулемет.

    Раз так, я бокс не подведу.
    И я сейчас иду
    Искать противнику беду
    Или свою беду.

    Я знаю, что сейчас и здесь
    Меня такое ждет…
    Я без остатка влился весь
    В последний апперкот.

    Удар в упор! Удар в просвет,
    Как в бубен зазвеня!
    Партнера нет!
    И ринга нет!
    И больше нет меня!