Вновь чья-то тень с моей пресечется,
И каждый в спешке по своим делам,
Здесь центр города, и жизнь людей несется,
Не так как в сельской глубине, где строят храм.
Давно не чувствуем мы запаха свободы,
Наш мир не полный, шоры на глазах,
Не видим красоты родной природы,
А всё, что ново, вызывает только страх.
Зачем всё так? Что в этой жизни значим?
Задав вопрос, не ищем мы ответ,
Мы говорим, что есть у нас задачи,
Важнее чем вокруг весь этот бред.
Мы с каждым днем всё дальше увязаем,
Во лжи, которую искусно так плетем,
Что будет дальше, мы, увы, не знаем,
Не ценим жизнь, и дни не бережем.
Вновь чья-то тень с моей пресечется,
И каждый в спешке по своим делам,
Здесь центр города, и жизнь людей несется,
Не так как в сельской глубине, где строят храм.
Не так...
© Copyright: Мария Безгодова Тарасенко, 2009
Свидетельство о публикации №109081603861
Свидетельство о публикации №109081603861
Рецензии