Скрипачи

Мерцание гаснущей свечки
На памяти канувших лет,
Еврейские гетто - местечки,
Их нет, будто не было , нет.

Они как волшебные птицы,
Огнём унесённые  в высь,
То место лишь пеплом пылится,
А сами они унеслись.

Там, землю слезами поливший,
Познавший и радость и плач,
Над каждой отеческой крышей
Летал местечковый скрипач.

Без имени маленький, хлипкий,
Счастливчику видимый лишь,
Чудак местечковый со скрипкой,
Летишь ты себе и летишь.

В том времени прошлом всем жившим
Мелодию ласки и слёз,
Он, в полночь поднявшися с крыши,
По целому миру разнёс.

Всего-то он был самоучкой,
Души не жалевший ни сил,
О жизни немножечко лучшей
Он, скрипкой рыдая, просил.

Играл и слезу утирал рукавом
И думать не думал, такие дела,
Что плакал тогда о дне роковом,
Где нас выжигали дотла.

Старательно очень, без лени,
Со скрипками вместе и без,
В печах, как сжигают поленья,
Аж дым уходил до небес.

И дым никому тот не выел
Ни душу, ни глаз,
Просто ведь не впервые,
Как было, сжигали нас.

Вот и всё, чуть рассвет обозначится зыбкий,
С неба, месяц где блёклый повис,
Скрипачи, молчаливо со скрипкой,
Все спускаются медленно вниз.

Уж такая работа, воочию,
Если завтра его не проспишь,
В миг волшебный, назначенный ночью,
Скрипачи вновь поднимутся с крыш.

И летают они и летают,
Все под самые облака,
Кто не видел их и не знают-
Чудо сбудется наверняка.

А где тот теперь местечковый скрипач,
Быть может, его мы отыщем,
Заслышав во тьме удушающий плач
Над нашим родным пепелищем?