Тополиный пух

Пустота.
Белый лист и серое небо. А еще в парке сотни белых жизней разносит тополиный пух.
Он летает повсюду. Влетает во все щели, и кажется, вот-вот воплотится в то, что задумано. Но пройдет много долгих лет, прежде чем малая, миллионная доля пушинок прорастет в неприступные серебристые тополя.

А потом придет добрый человек и расчистит площадь под очередной клуб-кинотеатр-ТД и ТЦ. Сев за руль чудо-машины, он срежет макушки, вывернет корни, разрубит стволы на куски и выбросит в топку тела тополей. Асфальтом зальет квадрат неживой земли, разметит его под парковку и улыбнется работе, законченной в сроки.

Наверно, начислят премию.
Куда бы потратить деньги?

Он зайдет в ближайший бар, выпьет одну стопку. Третью.

И будет несвязно вещать бармену историю первой любви.

О том, как ночами сбегали из дома, о том, как под шум тополей целовались, о том, как мечтали уехать в Тибет и, скрывшись от всех, у монаха венчаться…
О том, что однажды он ей изменил, по глупости что ли? в бреду ли? неважно….
О том, что он струсил, вернуть не решился, о том, что она вышла замуж так рано, не по любви, да  и не по расчёту….

Он расплатится скудной премией и заснет беспробудным сном на ближайшей скамейке.

И наутро, ничего не вспомнив, опять пойдет по добрые дела: с усердием рубить площадки под парковки, вульгарно гоготать над шутками знакомых, кадрить премилых дамочек со средним интеллектом.


А во дворе, беспомощно взмывая, один лишь ветер будет тосковать по кронам тополей.