Поэт
Постель, бинты и чьи-то руки
Спасают проклятую жизнь.
Так умирал поэт от скуки
И уходил совсем один.
Он уходил – тоска и вера,
Он не оставил нам слезы,
Он отделил особой мерой
От всех иных свои труды.
Восход, закат, земля и небо,
Любовь и месть, чужая боль,
Цветы и грязь, душа и тело –
Большой актер играет роль.
Дрожит земля под грузом камня,
Слова пустые о судьбе.
Нужна ли вам чужая память,
Оттенком скорби на челе?
Одна лишь проза на бумаге,
Твои стихи теперь с тобой.
Кругом развешивают флаги,
Грозя очередной войной.
Забытый дом, окно забито,
Жизнь забирает наш талант.
Я в суете других событий...
Пойду домой, я слишком пьян.
© Copyright: Антон Тужиков, 2009
Свидетельство о публикации №109081503936
Свидетельство о публикации №109081503936
Рецензии