Пишу тебе, моя чужая Катя,
Неистовой соседке по палате,
Рабе меланхолической поэзии,
Колдующей на сопках Меланезии.
Пишу громоздко, языком, не сердцем,
Коплю на марку мелочной коммерцией,
пишу в ночи, транжиря тонны сна –
Бумагой в срок ты будешь рождена.
И не беда, что день рожденья – Пушкина.
Тот шанс имел своей бездонной кружкой
Измерить празднеств горестную кварту,
Сегодня же твое настало завтра.
Пусть душ вместилища, затянутые туго,
Наивно треплют локоны друг друга.
Ведь в зеркале твоем – хмельные дети,
А ты меж них – мятежное соцветье.
Мечтать тебе, пожалуй, не престало,
Ты – зрелости бурлящее начало,
Сейчас тебе судьба не прекословит,
И хуже нет того, что мы единой крови.
Но детство не уходит безвозвратно,
Однажды спросишь ты меня, седого брата:
«Зачем же я рвала податливые струны?».
Ответ: «Чтоб до утра ты оставалась юной!».
Кате
© Copyright: Евгений Кравец 1, 2009
Свидетельство о публикации №109081503021
Свидетельство о публикации №109081503021
Рецензии