Песня орды

Наших рогатых шлемов стать
Время не подточило
Вновь им сиять, осеняя рать,
Столетие поручило.

Нашим знаменам, стряхнувшим пыль,
Штандартам черных хвостов
Реять над латами, бить ковыль
Сотнями табунов.

Нашим стрелам, длинным стрелам
С зазубриной на конце
Как встарь, со свистом тучей лететь
Под шлем, чтоб засесть в лице.

Нашим копьям, заржавленным жалам,
Помнящим сотни побед
В крепких руках, стремительным валом
Нестись средь смертей и бед.

Нашим саблям, острейшей стали
Старой закалки, с узором веков
Вновь рубиться им со щитами
Да на шеи падать врагов.

Нашим лицам- прадедовским косам
Широким скулам, дубленой коже
Ветер степей, дожди и росы
Холод снегов временами тоже.

Нашим женщинам- резать пленных,
На охоте стрелять навскидку,
Растить детей смелых и сильных,
Направляя к солнцу кибитку.

Наши боги- страшны и жестоки,
Им давно никто не молился.
У священных костров не боги,
А шаманов черные лица.

Наша доблесть- от сабли с луком
Вновь промчится на черном с белым
По мирам, что слабее духом
По войскам, что слабее телом.

Сквозь огонь городов и башен
Крепостей, что забыли штурмы.
По грязи истоптанных пашен
Пролетят бессмертные турмы.

Построений четких колонны
Разметаем нашей ордою,
Будут тлеть в руинах иконы
Храмов, что омыты водою.

И у самого последнего моря,
Окропив коней его солью
Быстротою с ветром поспорим,
Повернув к великому Полю.

Где цветут луга под ковылью,
У курганов кони играют,
И где песнь мешается с пылью
Да цимбалы стонут о рае.

К нашим женам, кожаным юртам,
К нашей крыше- небу в барашках,-
Отдых славным жилистым лукам
Снят доспех и грудь нараспашку.

И пускай табуны пасутся,
Нам лежать и смотреть бездумно,
Как по небу быстро несутся
Облака, легко и бесшумно.

Здесь дымки кочевий так манят
Вечерами звоном посуды,
Здесь лениво зевая скалят
Злые псы острые зубы.

И взлетают песни хмельные
К звездной тьме молоком кобылицы,
И погладит жала стальные
Древний дед от старости лысый.

У костров, кругами рассевшись,
Вспоминать давние битвы
И огнем кумыса согревшись
Завывать под звуки молитвы…

…Но не нам тихое счастье,
Не по нам нежиться в лени,
Втопчем в грязь пышное платье
И сапог- в дедовском стремени.

Лишь рога взревут над курганами,
Барабаны в крови заплещутся
Страшным пламенем, ураганами,
Шаманов камланьями вещими…

…Ведь наших косматых шлемов стать
Годы не источили
Вновь им сиять, осеняя рать,
И сабли, что деды вручили…

Поезд Хоста- СПб. 14-15.02.03г.