Забытая Богом деревня,
Церквушка, источник, погост,
Кресты стоят, как деревья,
И хочется крикнуть до слез.
Подумаешь - все, как в жизни,
Беспутной моей и твоей,
И Бог поглядит с укоризной
На лица, обрывки теней.
Вот в этом краю полумертвом,
В забытом и нищенском месте,
И жизнь наша, кажется, стерта,
И розданы роли всей пьесы.
Не веришь? Взгляни прямо в небо,
Где птицы кружатся над нами,
Направо взгляни и налево,
Горит наша церковь огнями.
Горят наши судьбы больные,
И души уходят от нас,
Мы б взяли взамен и другие,
Но можно ли брать по сто раз?
Нельзя - это просто, как дождик,
Не должен он нам ничего,
Он трудится, словно сапожник,
Сшивая небес молоко.
Так пахнут тут длинные сосны,
Так зарево наше горит,
И падают, падают слезы
На чей-то безликий гранит.
Наша церковь
© Copyright: Юрий Моров, 2009
Свидетельство о публикации №109081406880
Свидетельство о публикации №109081406880
Рецензии
Трогательный, образный, содержательный стих. Понравился.
Единственно, небольшой недочёт - нарушение ритма.
Вдохновения Вам!
С уважением,
Виктор Москаленко Ст 03.06.2018 22:27 • Заявить о нарушении
Единственно, небольшой недочёт - нарушение ритма.
Вдохновения Вам!
С уважением,
Виктор Москаленко Ст 03.06.2018 22:27 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
