Вольное...

Эх, лето-лето, куда же ты уходишь, за табором наверно...
Где виден шорох ветра, где слышен гул дождя...
Где весело и пусто и нестерпимо грустно...
Куда ведет Свобода и Звуков череда...
Где память шум рисует, звучащий в сердце пылком...
Где нет местечка боли - пристанище Судьбе...
Гитары звуки мчатся и вихрем бьются в поле...
Цыганская ты доля - любовь и дым в вине...


Рецензии