Он был поэтом...

Он был поэтом! Почему? Не задавай мне глупых вопросов, просто он был поэтом, и все... Он видел красоту в каждом уголке Мира, этого широкого, почти безграничного Мира, он видел добро в каждом человеке, в каждой темной части его души... Он любил... Любил меня, сумасшедше любил... до боли, до слез, до вечности в голосе... А Я? Я помню его нежные, теплые пальцы, запах кожи с сигаретным оттенком, бездонные глаза глубокой души и его смех...
В моей памяти отрывки фраз, обрывки писем и летняя ночь... Та самая, которая нас закружила, подарила надежду и ушла в небытие, забрав все… все… все... Мы до сих пор собираем те самые осколки стихов, любви и вина... а ведь Он был поэтом...
Запах свежей травы дурманит. Я сижу на берегу озера, и смотрю на прекрасных птиц, а Он смотрит на меня. Этот сон, сотканный из реальности присниться мне еще не раз... В самом далеком кусочке моего воспаленного сознания еще ели-ели трепещет ого-нек... огонек, дающий мне способность согревать людей, дающий мне право говорить, что я умею любить...
Любить... Да, он, будучи поэтом, научил меня любить, вернее раскрыл во мне этот талант. Да, любовь- это великий талант. С ней надо родиться, эту способность нельзя по-заимствовать, нельзя развить, с ней можно только родиться... Вот он родился, и я роди-лась...
Он был поэтом. Нет, он не писал стихов, он вообще не писал, он жил. А Я? Я пор-тила тетрадки рифмованными строчками о том, о чем не имела представления... Он лишь улыбался и говорил, как он меня любит... И это было самое красивое стихотворение в мо-ей жизни, это была наша жизнь...
Он был поэтом. Он переживал правду действительности и несправедливости ре-альности. Он почти всегда смеялся и не унывал, но иногда, когда на нас опускалась ночь, его глаза покрывала дымка грусти... Он был поэтом и знал правду конца. А Я? Я уверенно приближала этот самый конец, даже не догадываясь о нем.
Он был поэтом. А значит, страдал любовью, отдавая ее мне до последней капли жизненного эликсира. А Я? Я его убила, забирая и выпивая все до дна... Он спас меня, жертвуя своей любовью, своей жизнью...
Кем был он? Он был поэтом!
Кем была я? ...