Он спал, посапывая громко...

Он спал, посапывая громко,
Не замечая внешний шум,
Склонилась мама над ребенком:
«Поспи, поспи теперь, шалун».

И над кроваткой наклонившись,
Забывшись, думала о том,
Как подрастет и, отучившись,
Он радость принесет в их дом.

«Он будет гений, несомненно,
Он и сейчас очень смышлен.
Он будет Бахом современным,
А петь он будет как Кобзон.

А, может, станет живописцем
И сможет выставку открыть,
Или известным футболистом,
Надо бы мяч ему купить.

Нет, станет тайным он агентом –
Будет вершить судьбу страны –
А, может, даже президентом,
Задатки у него видны»,  - 

Так сладко и честолюбиво
Мечтала молодая мать,
Но часто жизнь несправедлива
И любит планы разрушать.

Прошли года, все изменилось,
Спокойно спит как в детстве он,
И снова мать над ним склонилась,
Но не прервать сей страшный сон.

Двадцатилетний и здоровый,
Он мог бы быть сейчас другим,
Увы, история не нова –
«Малыш» подсел на героин.

Он на игле сидел давненько,
Из дома вынес все, что мог,
И даже маму бил частенько
Великовозрастный сынок.

Его лечили то и дело,
Но каждый раз опять игла,
Бедная мама поседела,
Но сделать что-то не могла.

И в отделение забирали,
Там издевались, как могли.
Вчера с рассветом постучали
И тело мертвое внесли.

Он умер – может быть от ломки,
А, может быть, от чьих-то рук.
Склонилась мама над ребенком:
«Не выдержать мне этих мук.

Скажи, зачем так получилось?
За что же Бог нас наказал?
Не то мне грезилось и снилось,
Когда ты был еще так мал».

Увы, не нужен он отчизне –
Он не художник, не поэт –
Вот он вчера ушел из жизни,
А никому и дела нет.