Украина

Я не поэт и не философ,
И знатных дел я не творю,
Лишь сидя дома, на тетради,
Пишу про родину свою,

О Украина, ридна нэнька,
Так кто-то где-то говорил,
Но новый век, пошло столетье,
Тебя народ давно забыл,

Так правят деньги, все подвластны,
Этим зеленым божествам,
А на отчизну все плевали,
Кому сейчас она нужна,

Каждый печется о кармане,
Про то, как туже он набит,
Уж всю страну разворовали,
Страна теперь как инвалид,

Хромает бедная, икает,
Карабкается как-то в высь,
То снова как-то захудает,
Пригнется тихо и сидит,

А руки говорят, не крали,
Не брали вовсе ни чего,
И шапки с них мы не сбивали,
А лишь творили то, добро,

С которым шли по жизни смело,
А ведь она то все худела,
Дождались умники в раю,
Своем искусственном, угрюмом,

Что пала мать их, за бугром,
Потом напали как гиены,
Каждый в крови, кто по колено,
А кто-то и по горло ввяз

Ни кто не думал о напасти,
Приедет дядя, скажет здрасте,
Я вас давно уже купил,
Покуда Витя не пропил,

Вы все теперь принадлежите
Моей отчизне роковой,
Пускай для вас я всех гнобитель,
Зато на родине герой,

Кто виноват вам, так сложилось,
Вы не вели себе черты,
Ваш мир изгажен, так случилось,
И виноваты в этом вы,

Придумали себе богов,
Забыв про родину родную,
Теперь кто землю грысть готов,
За пайку хлеба, отварную.