Поэтические страдания

У каждого найдётся свой скелет,
нам изменивший взгляд в одно мгновенье,
оставивший неизгладимый след
и поменявший мироощущенье.

Есть тот скелет в шкафу и у меня,
то было в самом деле, а не байка.
И вот сегодня честно, не темня,
я расскажу о нём вам без утайки.

Как ныне помню - цирк, мне восемь лет,
прожектора, артисты, звуки меди
и комиков классический дуэт
играющих репризы и comedi.

Смешно бояться клоуна с ножом:
огромным тесаком из поролона….
По сцене бегал рыжий с красным ртом,
а белый умолял в слезах со стоном:
не бить его, не резать, пожалеть.
Но злой паяц глумился лишь в задоре!
Смеялись все! Я ж начал вдруг реветь.
С тех детских пор к чужому чуток горю.

Мне больно на юродивых смотреть,
на нищих инвалидов в переходах.
Глаза свои, куда не знаю деть,
как вижу копошащихся в отходах.

Без грусти не обходится ни дня,
но чем помочь – не ведаю об этом.
Деньгами? Так ведь нет их у меня.
Быть сложно и богатым, и поэтом.

Что рождено умом – не воспарит!
К чему с комфорта устремляться в стужу?
Когда доволен жизнью ты и сыт,
душа не просится в стихах наружу!

Ведь если нет волнения внутри,
то и стихи подобны водной глади.
Поэтом хочешь стать?
Тогда гори!
Гори не ради денег, жизни ради!

Согрей замёрзшего теплом стиха!
Отдай себя тому, кто счастье просит!
А не получится стихом, тогда
пусть греется в костёр твой сборник, бросив.

                *********