Ординатура жизни
Стыковаться, монтироваться, приспосабливаться. Снова. К себе и людям. К друзьям и себе. И даже к врагам. Своим и чужим.
Наблюдение из кустов, праведный гнев от несправедливости событий. И тоскливая беспомощность практиканта перед операционным столом, на котором кто-то то ли уже умер, то ли вот-вот. И все знают как надо, а тебя привели посмотреть. Нет, даже поучаствовать. В обыденном хирургическом убийстве кого-то. Или в спасении? Я интуитивно догадываюсь, но… Нет, не хотелось бы уточнять. Я не знаю, каким скальпелем надо вскрывать, и последовательность штопки органов. Мне все равно – я не умею. А потому я знаю другое – про время, которое уходит вместе с отлетающей душой. Про застывшие минуты в хлороформенных глазах. И про боль, прикрывшуюся маской анестезиолога: она встанет во весь рост потом, изнутри, и запишется на подкорке. Навсегда.
Подумаешь. Какая-то операция. С кем не бывает.
Не навреди ближнему своему. Не буди врага в друге. Не входи в дверь, за которой фантом твоего прошлого убьет все, что ты ещё даже не понял.
Не надо операций, когда есть такое средство, как близость. Она лечит долго и не любит теорий. И не вписывается в тему. И это не наука.
«ПУТЬ – тот, в направлении которого растет твой страх» . И я не брошу. Надо только выйти из кустов. Когда-нибудь, потом. Когда скальпель и близость будут на одной ладони. И выбор будет осторожным и прочувствованным. Когда прошлое, настоящее и будущее встанут передо мной в одну линию, и будут безмолвно ассистировать, строя гармонию ДЕЛА.
Я знаю про то, как НЕЛЬЗЯ. Тому, КАК можно, я учусь.
Свидетельство о публикации №109081304392