Ты заставляешь снова быть поэтом...

Ты заставляешь снова быть поэтом,
Марать тоской измятые листы…
Моя весна влюбилась в Наше лето,
Которое не знает, где же ты.

И как ты там?... Я здесь, как беспризорный.
Я задыхаюсь в четырех стенах.
И мне засело слишком плотно в горле
Отчаянье. И где-то в сердце - страх.

Нас разделяют числа и три стрелки:
Километраж и глупый механизм.
Наверное, пора уж бить тарелки
И зарабатывать себе алкоголизм.

Ну, может, проще станет? Вроде лечит.
А, впрочем, пробовал. Спасает, но чуть-чуть.
Мое безумие, в момент последней встречи,
Мне говорило что-то там про ртуть…

Да, ладно. Все нормально. Так бывает.
Кому-то было хуже и больней.
Я просто человек, который знает,
Непостоянство завтрашних огней.

Я просто жду хоть строчку, хоть дозвона.
Ведь ты еще, наверное, жива?
Молчание... Оно то мне знакомо,
Но разве в нем содержатся слова?

Оставлю все вопросы без ответов.
Найду в тебе причины, чтобы ждать.
Ты заставляешь снова быть поэтом...
Три сорок две…
Пора ложиться спать.