Игра в четыре руки

Она:

С домениканскою сигарой,
Мне легче жить без скучных мальчиков,
Когда-нибудь! я стану старой -
Усталой от скользящих пальчиков.

И Вы мне скажете: «Простите,
Неопытность ушедшей юности -
Моё последнее открытье
Не в чести, а в её ненужности!»

Но будет поздно… не в разрезах
На платье женском муки прячутся,
Любого превратит в повесу
Любовь, что шлейфом следом тащится.

Её привычно избегая,
Я Вас храню от этой участи,
Подите прочь! не обладая -
Теряйте то, что не получите.


Он:

Коньяк, пять звезд и малые сигары,
Учусь играть в циничную игру,
Рассматривать сложившиеся пары,
Как мотыльков подсевших на иглу.

Пиджак не прост, часы и все такое,
Мужской набор, но это для девиц,
Вполне могу порушить и святое…
Хотите страсть, тогда падите ниц.

Души не чаю, души для поэтов,
А я пишу легко и на заказ,
Коль вы не против перечня запретов,
Сегодня на ночь выбираю вас!

Запрещено! Не лезьте в мою память,
Без всяких «жаль», ни слова о любви,
Все остальное можете забанить,
Но утром ставим точечку над «i».

За это все, я буду самым нежным,
Вас привлекает трепетом заря?
А я ведь был таким, когда был прежним,
Поверьте, вы поверите… и зря!


Она:

Мне ни к чему Ваш «перечень запретов»,
Меня они, поверьте, не волнуют,
Хотите ночь, достойную поэта?!
Я предложу на выбор Вам – любую!

Снимите фрак - Вы в нём смешны до жути!
Часы, сигары – всё пустые фишки,
Сдавайте карты вниз рубашкой, будет
Кривляться, словно взбалмошный мальчишка.

Вы для меня такая же игрушка,
Как мотыльки, что на свету роятся,
Жестоко брать бессильного на мушку -
Ну, было б Вам, mon loup, хотя бы двадцать! –

Вы так истёрлись, что блестят манжеты
И всё ж милы - в глазах бездонной грустью,
Нет, для меня бессмысленны запреты,
Идите ближе, милый мой, не трусьте!

Не вспоминайте горечь поражений –
Я о любви Вам не скажу ни слова,
Станцуем танго Призрака и Тени
Влюблённого и некогда Живого,

Я лучшая из канувших в могилу
На иглах чьей-то наторелой страсти,
Что за вопрос, любила ли?! Любила...
Любовь от Бога не по Вашей части!


Он:

Вы лучшая из канувших в могилу,
Вы самая живая, признаюсь
На посошок! не чокаясь! текилу!
За то, что доказали, что я трус.

Любой манжет стирается за годы,
Пожалуй, что и я уже затерт,
Завидую любому антиподу,
Кто едет за судьбой в аэропорт.

Любовь от Бога, горе атеистам,
А у меня диплом их образца,
Хотите разыграть "Hasta la vista"?
Ищите вирши третьего лица.

Закончим тему глупой переписки,
И предадим пародию огню,
Роль удалась, вы в образе модистки,
Я буду Ваш!.. когда вас схороню.

Почит ваш прах, закрыв мне доступ к миру,
В который раз манжет переживет,
Вы – лучшая, из канувших в могилу...
А может быть и все наоборот.

          \Элеонора Григ + Грозовой Перевал\