О, Вы – рантье своих убожеств,
Где Муза творчества вершит?
Весь книжный мир не превозможет
Тот миг, что должен ты прожить.
Что создал ты своей рукою?
Где плод, взращённый от Любви?
Ты наслаждался благ рекою,
Что смыл волною у других.
Ты лишь орудье беспристрастья
Всевышних сил и рок судьбы,
И окружающих несчастья
Не принесут тебе скарбы.
Пока порочность торжествует
И ростовщик герой времён,
Бумажки яркие скочует,
Мы все должны ему мильён.
* * * *
Должник забыл, что бить поклоны,
Пристало только Одному…
Теперь идут одни уроны –
На трон воздвигли Сатану...
Рантье
© Copyright: Лев Воскресенский, 2009
Свидетельство о публикации №109081303427
Свидетельство о публикации №109081303427
Рецензии