Говори со мной...

Я начинаю чувствовать себя глупым… Начинаю бояться тебя, того что происходит со мной, детского лабиринта, изменения. Есть! Таю, разделяясь на две части воды, из которых одна мертвая. Но какая из них живая? Теряю привычный спасительный контроль, свое убежище. А жить по другому… не приучен. Однажды сломавшись, возненавидел себя, корил себя даже за то, что признал этот факт… Снова это чувство вины. Грызет живучая крыса. За что мне это? Или плата за провинившееся в роду поколение? Боюсь. Поверишь ли, боюсь сойти с ума, банально, по настоящему, тем самым совершив непредумышленно ещё большую глупость… Рвусь на части между оживающими эмоциями и спасительными, пока ещё спасающими постулатами… Нет мне покоя! И беспокойство уже начинает губить… Помоги! Говори со мной…
               


Я буду говорить… какая в том вина,
Что солнца луч взошёл над нашим пленом,
Что неба синий шёлк разрежет, как волна,
От самолёта тающая пена…

Я буду говорить… ты волен делать то,
К чему давно привык – не изменяя,
Но и за сердца крик, за тела острый ток
Расплата будет нам двоим  иная…

Я буду говорить… пусть теплится мечта –
Возможность не случившегося счастья -
Согреет тем, что мог, что сам читал с листа
Легенды, над которыми ты властен.

Давай поговорим… нет правильных дорог,
Та, что ведёт ко мне, не будет лёгкой,
Ты волен, я вольна  - не покидать острог,
Чтоб не стоять опять на перекрёстке,

Прости меня - свожу, и вновь схожу, с ума,
За боль и неприкаянную совесть,
Ещё один глоток безумия до дна,
«Двенадцать»! И карета раскололась…

                \Грозовой Перевал + Элеонора Григ\