Пальцы не чуют ртуть.
Она расползлась уже.
Это вздымалась грудь.
Чтож… не срослось. Ту'ше.
Сердце его – гранит.
И уже так давно не бьется…
Он не остыл!!! Он спит…
Что?..
Знаю, что не проснется.
Губы целуют дым –
Яд, что от сигарет.
Да и пошло оно к черту…
Боги, все тот же бред…
Пепел его бумаг опал.
Он уже не вернется.
«Господи, да за что?!.»
-молчит-
Впрочем, за что – найдется…
Бред
© Copyright: Алиса Каевская, 2009
Свидетельство о публикации №109081200885
Свидетельство о публикации №109081200885
Рецензии