На скалах духи, в ущелье наши.
"Прикрой братишка!" - кричит Аркаша.
Поднялся парень, душа-тельняшка!
Под пули вылез, ведь он в рубашке!
Родился с нею, прожил все двадцать.
Ущелье наше, а нас пятнадцать.
А те сто сорок, что были рядом
Лежать остались под камнепадом....
И не кричали, а матерились,
Чуть-чуть стонали, но возродились.
Собрались с силой, те, кто остались
Мы победили, мы не сдавались.
Сломали «духов», прошли по крови
Кричали криком от дикой боли.
Но вдруг «вертушки» огнём накрыли
Не разбираясь. Свои – Чужие…..
Мы покидали Афган, как в цирке.
Министры в звёздах, солдаты в "цинке"......
Прикрой, Аркаша!
© Copyright: Владимир Путник, 2009
Свидетельство о публикации №109081206769
Свидетельство о публикации №109081206769
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.