* * *
Нет, стихов не привез, и ты знаешь, наверное, зря…
Я решил, что писать их от Бога мой крест и призванье.
Мне до слов и стихий, как прохожему – до фонаря.
И плевать – не доплюнешь. Обидно. А знать бы заранье…
Разве я столько лет бы напрасно тетрадки марал?
И дрожал бы во тьме, доверяя предчувствиям жалким?
На заре нападал на меня многословья аврал,
А теперь не напишешь и строк четырех из-под палки.
Пусть невидима, вьется безумная музыки нить
Над невянущим летом, безбрежным прибежищем влаги.
Ну, а я остаюсь не смотреть и не слушать, а жить.
Без заметок в уме, без пометок на тонкой бумаге.
Все равно, притворись, что тебе далеко до беды.
И далась тебе, друг, странной жизни неизбранность наша!
Не смотри в небеса. Погляди, как у самой воды
С карапузами горку песочную строит папаша.
Нет, стихов не привез...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2009
Свидетельство о публикации №109081203155
Свидетельство о публикации №109081203155
Рецензии