Я вышел в дорогу. Светало.
В руке небольшой чемодан.
Тропинка холмами петляла,
В овраге слоился туман.
Заря горизонт согревала
Подернутый синим дымком.
И бледное солнце всплывало
Размытым большим поплавком.
Еще не проснувшийся, сонный
Свой глаз открывал новый мир.
Лишь ветер бродил по перрону,
Как будто простой пассажир.
Неспешно бродил и лениво,
Шурша перекатывал сор.
У мостика горбились ивы,
В поклоне застыл семафор.
И пахло дождем, креозотом.
Таким мне запомнился он,
И стал моим тайным оплотом,
Мой провинциальный перрон.
Кружащие в небе вороны,
Облупленный гипсовый вождь,
Ползущие с юга вагоны,
Крадущийся с севера дождь.
Провинциальный перрон
© Copyright: Волот, 2009
Свидетельство о публикации №109081203026
Свидетельство о публикации №109081203026
Рецензии