Буря

Мне  не  хватает  бездны.  Со  скалы
чтобы  следить  за  яростью  волны,
как  разбивает  вдребезги  себя
о  твёрдый  камень.  Мягкая  земля
не  пробуждает  силы  и  стремленья.
Прилив  бормочет  что-то  о  смиренье...
Но  как  земля  из  мягкости  своей
вдруг  вырвет  всплеск  неистовых  огней,
так  и  прилив – лишь  промежуток  бури.
Мечтает  каждый, что  его  минуют
опасности  и – тайно  ищет  их,
устав  в  однообразиях  своих.
Так  я…  Но  перейдён  рубеж.  Отныне
осталось  мне  для  боли  только  имя,
и  шёпот:  потерпи  ещё, Россия!..
Быть  может, я – предчувствие  Мессии...
Как  волховица  под  грозой  ужасной
ищу  любых  ответов. Не  напрасно  ль
кипят  сраженья, ведь  победы  нет?
Но  снова  гаснет  мимолётный  свет.
О, Боже!  я  тебя  предупреждаю:
я  согрешу, смиренья  я  не  знаю.
Лишившись  страха,  не  нашла  покоя,
клокочет  разум, как  волна  в  прибое.
Зачем  сплелись  желанье  и  бессилье?
Мой  крик, взлетая, режет  птицам  крылья.
Что  сделать  мне, чтобы  ускорить  время?
Отдать  ему  души  своей  горенье?
Себя  влить  в  бурю  и  в  безумство  молний,
чтобы   разбавить  ненависть  любовью?..

Очнувшись  на  скале  прохладным  утром,
я  надпись, сделанную  перламутром,
увижу  на  руке.  То  след  огня
ответного?  Иль  молнии  меня
прожгли?  Был  ливень  к  урожаю  хлеба.
А  цвет  грозы  стал  тихим  цветом  неба…

4  октября  2005