Слепая поэтесса

        Быль
И девочкой в опале ты была,
Среди подружек  странною слыла,
Но написала первые стихи
В годков так чуть  постарше десяти.

Внимание никто не обратил,
Цитировать других не запретил
Учитель наш, и не поверил он,
Что родился поэт- Наполеон.

Сходила эта девочка с ума:
«Ведь это написала я сама…»
И кто сказал, что Лермонтов писал,
Мне это бог все сверху подсказал.

И душу ранили учителя слова,
Что «натянул» он троечку едва.
Не знала эта девочка тогда,
Что это будет вечно, навсегда…

«Что эти же хорошие стихи
Вы написать никак уж не смогли»…
Так до сих пор не верит мне никто,
Что этот я пишу, «не дед Пихто».
                2
И в юности бушующая кровь
Писать стихи просила вновь и вновь…
И что ж молчит «худ.конкурс» в институт?
Пришел ответ, что «вам ни там, ни тут»

Да, поняла, что ей «ни там, ни тут»
Нигде покоя в жизни не дадут.
Поэт гоним, в опале с давних пор,
Их «убивают выстрелом в упор»

И что же дальше? Просто все забыть?
Но надо же такой талант «гнобить»!?
И пишет девочка, хотя душа болит
Не мучаясь: ей кто–то говорит…

Ей кто-то сверху говорит слова
Их успевает записать едва…
Идею кто-то подает опять,
Не надо вовсе думать и искать…

И сочетания, несложные при том
Глобальный смысл приобретут потом.
Да, и порой удивлена она:
«Неуж-то это написала я сама?»               

                3
И вот она, всему и всем на смех
Взяла да и закончила «мат-мех».
Хоть школярам все «а плюс б» твердит,
Но над доскою сей плакат висит…

А над доскою сводит всех с ума,
Что «математика- поэзия сама»
И что имела Ковалевская в виду,
К таким понятиям я только лишь иду.

В любой капустник, праздник, вечерок
Мои стихи - начинка для «пирог»
А «пироги все разные пекли:
С капустой иль с вареньицем они»
                4
И вот трудилась и ослепла «враз»:
Тетради проверяет на весь класс,
Наутро вычисляет интеграл:
Феноменальности никто не отнимал.

А по ночам сидит она и шьет,
Кто ж знал, что перестройка та придет.
Забыла про себя: трудилась день и ночь:
Работа, дом и маленькая дочь.
               
И вот: На улицу боялась  выходить:
Ах как же мимо мне ступенек не ступить.
Туман в глазах, сплошная пелена,
И силуэты видит лишь она.
                5
Но,… не от тетрадок же ослепла ты:
От горя, униженья, нищеты.
Ослепла ты  от собственных от слез,
Но вот  прозрение Господь принес.

Послал хирурга для меня сам бог,
И все, что надо, сделать он все смог.
И снова я как будто родилась,
Печаль моя куда-то унеслась.

И снова эта девочка жива,
Огнем горят священные слова.
И видит то, что многим не дано…
Поэтом быть ей все же суждено.