Девушке

Есть в человечьей груди уголок,
Пока человек живет,
В нем трепещет живой комок,
Жизни года кует.

В этом комочке пенится кровь,
В нем связана жизни нить.
Живут там чувства, с ними любовь,
О ней и хочу говорить.

Любовь не у всех одна и та ж:
У одних – фундамента яма,
У других – полноценный жизни этаж,
У третьих – колонны храма.

Мою любовь не мне измерять:
Разное разно люблю я.
Родине жизнь готов отдать,
От чести такой ликуя.

Я тех люблю, кто коммуне дает
Максимум сил, труда,
Кто ненавидит, находит, бьет,
Где может, ее врага.

Вместе с ними люблю и тебя,
Так же как всех, и не так.
Меру любви говорить любя,
Я не могу никак.

Пусть другие цветистых фраз
Мыльный пузырь пускают,
Пусть восхваляют расцветку глаз,
В которых цвет обожают.

Можно иных слушать смеясь,
Пока доскребут до дна.
А после сказать: «Не любовь, а грязь
В вас на просвет видна».

Месяцы…май…восемнадцать лет…
Близость больших испытаний,
Самый последний школьный совет,
И…миллион терзаний.

Злюсь я на сердце с давних пор:
Зачем в нем улыбка замерла?
Почему оно  не постоялый двор,
А скорее – тюремная камера?

Стены в ней толсты, на двери замок
Из стали крепчайшей скован,
Но он бы рассыпался, как песок,
Перед одним твоим словом.

Если бы сразу сказала: «Люблю»,
А не обещания дружбы,
Сердцем в груди прожег я дыру
И вынул его наружу бы.

«Взгляни, - сказал бы, довольно слов,
Видишь – полно любвищи!»
Но ты промолчала, ушла любовь.
Поздно, теперь не взыщешь. 

1937 г.