Записки

В эпоху серых дождей рождались сумерки,
Они дети мглы, у них черные руки,
Как и мы - они тщательно тасуют кубики
За дверью каждый день слышатся глухие стуки.
Я возникаю из поднебесья, пытаюсь направить их на праведный путь,
Ведь неужели не видно, больно ей, каюсь,
кровь греет кожу я не могу уснуть,
Простуда, известь она считала их оружием края...

***

Семь миллионов адских гримас,
Пустота сжирает изнутри нас,
Чем быть: английским деспотом иль голосом народа,
Высоко забрался я, возвышая стих над прозой,
распростертые объятья ждут во мраке ночи,
Желания исполнятся, желаний сколько хочешь,
Я постепенно понимаю или начинаю понимать,
Радость есть лесть, честь, я знал, что ломать...

***

Я был рад служить, жить ожиданиями,
Меня учили и просили застрелить мои старания,
Но я держался и возвышал всех тех, кого любил,
Вы скажете был в зоне бедствия - нет, я просто пил,
Я бил, бил сильно, бил так, чтоб было больно,
Бил в грудь себя, чтоб оживить тот стук,
Но воскресить себя мне удалось, лишь так, что сольно,
Прожил я миг всего, потом потух.



                2007