Откровенно о наболевшем

Я не поэт, я комкатель бумаги.
Пишу тогда, когда разбередит.
В душе сюжеты вИдны – каплей влаги,
И рифма потому, практически, в кредит

Даётся кем - то сверху, словно шепчется.
Скрипучим ли, певучим ли словцом
И отдавая слог, в мозгу все ж теплится
А вдруг, дается мне писать. творцом.

И рифмы цвет, и радости двузвучие,
Маячат в голове как натюрморт
И буквы в алфавите все едучие,
Сбиваются в слова и на - «аппорт»

Я просто так, пишу, очистить душу,
Чтоб выпустить слова, что там свербят.
Поэтов славы сим я не нарушу.
У них –своё! Они фундамендят!

А я тихонько, слово подбирая,
Пишу, что лапой на душу легло.
И даты, и лета перебирая,
Найти внутри себя всё тщусь дупло.

Куда бы складывать не выплеснутых песен
Простые звуки, каждодневный труд.
Но не находится дупла и звуки вместе
С рукой бумагу и перо берут.

Поэт идет хоть в перехлёст с фантомом,
Он корни чтит и рифму сохранит. Я ж напишу
что вижу невесомо. Все рифмы оставляя на потом.
Читать иль петь! А это как  решу.

Я не поэт. Бумаги я маратель.
Поэтам воздаю хвалу и честь.
Я их сегодняшний, внимательный читатель
И не способен на вранье и лесть.

Но даже то, что я не лучезарен
Даёт мне повод просто написать.
Слова, которыми с рождения задарен
В созвучия со стоном обрамлять.

Словами можно выстроить ограды,
Дома, дворцы и храмы может быть.
Я же сараи воздвигаю рядом
Один с другим. И нечем мне тут крыть.


Я не поэт. Но, все - таки, не редко
Рука выводит на листах слова.
И комкая листы, бросает метко
В корзину. Вот и кончена глава.
11.08.09