Листая старенький дневник

Читая мысли, строфы и мгновенья. Листая мифов старую тетрадь.... вопросов нет - Писать стихотворенье..., или его (простите) не писать. Все строчки набираются собою. Порой, заминки просятся в блокнот, лишь оттого, что нет тебя со мною..., лишь оттого, что нет... который год. Но этот мир, он словно миг былого - ласкает плечи нежный ветерок и то что было или нет я скрою, поглубже спрячу в прочный узелок.
А на рассвете расстворится чаща, которая укрыла от ветров, и ливнем летним..., мягким, настоящим омоет тёмный лиственный покров. Уходит лето. Я в себя впитаю волшебную задумчивость луны. И, знаешь, я почти уже летаю... лишь оттого, что где то счастлив ты.
***
Невероятен факт, среди страниц, в шуршанье листьев слышать голос твой и чувствовать движение ресниц и знать, что ты, как прежде, лишь со мной.
Разлука расплетает косы в ночь, но рядышком ладонь твоей руки... Смотри, а тени убегают прочь... И вот уже рассвета огоньки...
***
Окончена глава. Каков итог? Всё просто... ты со мной среди берёз. Разлука - испытание для грёз. Найти лишь сил переступить порог.
***
И снова в руки карандаш беру. И открываю старенький дневник. Внести туда последнюю главу о том как ты из миража возник.
***
А дальше что?
А дальше - будет жизнь!
Взволнованной и ласковой игрой...
И в жизни этой будут миражи
Наброском чертежа - твоей рукой
Написанный сценарий не для глаз....
Мне просто хорошо с тобой сейчас.