Про пешку на седьмой горизонтали

Она уже стояла на седьмой.
Ей оставался шаг всего до счастья.
И в голове, от сладких грёз хмельной,
Бродили рассуждения:
Кем  стать ей?

Конём?
Ну, нет! Ведь у Коня того
Вся жизнь: седло да пыльная дорога,
Да шпоры в бок, и больше ничего.
Нет, это явно не по мне, ей богу!

Слоном? 
Не то.
Я полюблю едва ль
Казённое однообразье службы,
Где день за днём свою диагональ
От сих до сих до пенсии утюжить.

Ладьёй?
Ну, тут без колебаний - нет!
Ведь это не фигура, это – бочка!
Там талии не виден даже след;
Такою быть я не желаю, точно!

Нет, безусловно, лучше стать Ферзём,
Или понятней скажем – Королевой.
И в королевстве собственном своём
Всегда быть правой,
Даже глядя влево!

Одену я меха, шелка, парчу,
Своих придворных наряжу в ливреи
И буду делать всё, что захочу.
Мне б только до восьмой дойти скорее...

Она уже стояла на седьмой.
Ей оставался шаг всего до счастья.
Но после хода стороны другой,
Никем не став,
Она
Сыграла в ящик...