Молодому поэту

    МОЛОДОМУ ПОЭТУ

Мы играем в счастье, если детство
в нас живёт до самых трудных лет…

Я не смею просто наглядеться
на тебя, мой ветреный поэт.

Сгорбленный – я ничего не стою,
но собой торгую – молодым…

Я стерплю, свою усталость скрою,
проходя душевные лады.

Пусть звучит мелодия витая –
проще я потом изобрету.

Мне бы жить, стихи воспринимая,
ощущая ритма теплоту.

Невозможно отношений груду
разломать на тысячу кусков…

Не волнуйся:
плакать я не буду…
только что я значу – без стихов?!

Как смогу подняться до вершины,
стать достойным новой высоты?

На лицо ложатся, как морщины,
прежние надежды и мечты.

Нынче рифм  немало под рукою…
их собрать –
не хватит жизни всей…
Понимаешь, я ловлю спокойно
взгляды обгоняющих друзей.

Свой маршрут они находят сами…
очевидно, так и быть должно…

Я смотрю спокойными глазами
в темноту ночную – сквозь окно…

От всего, что мы вернуть не в праве,
и от чувств, которым верим мы,
остаётся кипа фотографий –
нашей лжи свидетелей немых…